Прохор Зыков вошел, поставил к кровати винтовку, равнодушно сообщил:
- Обозники приехали. С ними папаша ваш, Григорий Пантелеевич.
- Ну?! Будет брехать!
- Право слово. Окромя его, наших хуторных, никак, шесть подвод. Иди встревай!
Григорий, накинув шинель, вышел.
В ворота за уздцы вводил лошадей Пантелей Прокофьевич. На бричке сидела Дарья, закутанная в зипун домашней валки. Она держала вожжи. Из-под мокрого капюшона зипуна блестела на Григория влажной улыбкой, смеющимися глазами.
- Зачем вас принесло, земляки? - крикнул Григорий, улыбаясь отцу.
- А, сынок, живого видать! На гости вот приехали, не спроша заезжаем.
Григорий на ходу обнял широкие отцовы плечи, начал отцеплять с барков постромки.
- Не ждал, говоришь, Григорий?
- Конешно.
- А мы вот в обувательских... Захватили. Снаряды вам привезли - только воюйте.
Распрягая лошадей, они перебрасывались отрывистыми фразами. Дарья забирала с брички харчи и зерно лошадям.
- А ты чего приехала? - спросил Григорий.
- С батей. Он у нас хворый, со спасов никак не почунеется. Мать забоялась: случить чего, а он один на чужой стороне...
Кинув лошадям ярко-зеленого пахучего пырея, Пантелей Прокофьевич подошел к Григорию, спросил хриплым шепотом, беспокойно расширяя черные, с нездоровыми кровянистыми белками глаза:
- Ну как?
- Ничего. Воюем.