К бар. М. А. ДЕЛЬВИГ

 Вам восемь лет, а мне семнадцать било.

И я считал когда-то восемь лет;

Они прошли. В судьбе своей унылой,

Бог знает как, я ныне стал поэт.

Не возвратить уже того, что было,

Уже я стар, мне незнакома ложь:

Так верьте мне - мы спасены лишь верой.

Послушайте. Амур, как вы, хорош;

Амур дитя, Амур на вас похож -

В мои лета вы будете Венерой.

      Но если только буду жив,

      Всевышней благостью Зевеса,

      И столько же красноречив -

      Я напишу вам, баронесса,

      В латинском вкусе мадригал,

      Чудесный, вовсе без искусства -

      Не много истинных похвал,

      Но много истинного чувства.

      Скажу я: "Ради ваших глаз,

      О баронесса! ради балов,

      Когда мы все глядим на вас,

      Взгляните на меня хоть раз

      В награду прежних мадригалов".

      Когда ж Амур и Гименей

      В прелестной Марии моей

      Поздравят молодую даму,

      Удастся ль мне под старость дней

      Вам посвятить эпиталаму?